A casa dos avós
A casa dos meus avós Lembro-me da casa dos meus avós maternos, numa idade propícia a fantasias e cogitações existencialistas. Era uma casa sombria e carregada de mistérios. As paredes volumosas e graníticas albergavam segredos insondáveis de famílias perdidas no tempo e só conservados nas conversas à lareira… Recordo de, num tempo longínquo da minha infância de mulherzinha precoce entre folhos e florzinhas, ter entrado numa casa escura sem eletricidade nem luz solar. Esta só podia, sorrateiramente, assomar por uma vidraça no quarto dos meus avós para anunciar uma nova jornada de trabalho. Era a única janela da casa. O resto eram tábuas de sobrado com buracos e aberturas (por onde passava uma candeia para iluminar a adega que ficava por baixo da cozinha); eram paredes de madeira com frinchas, que permitiam observar as atividades enigmáticas dos vizinhos; eram blocos de granito frio e austero com esconderijos onde se guardavam produtos agrícolas mais raros e menos perecíveis, certo